Talo Literario

Ando por caminos ya andados,
buscando la materia primitiva
de los sueños, la nota primigenea,
expuesto, cazador de palabras,
cuesta un gran esfuerzo ser normal.
Ando por caminos ya andados,
me abrazo a una idea,
ilusión de castillos rotos,
al descubrir que ya no es nueva,
que la realidad es siempre impura,
pensamiento viciado que no escucha
la esencia inmutable de lo original.

El fresco aire corta mi aliento, convirtiendolo en pequeñas nubes algodonas y yo esperando en la calle, con la humedad metida en los huesos tu llegada. Quince minutos han pasado y tú llegas tarde para no variar; no sé de que me sorprendo lo raro sería que llegaras puntual.
Para colmo de males comienza a lloviznar,que estupidez la mia, "la ley de Murphy"cómo he podido olvidar , ya q no podia fallar.

Me pregunto dónde estarás pués ya me empiezo a impacientar.

Sólo veinte minutos han pasado y empadado mi orgullo por el suelo ha quedado y el moquillo ya llevo colgando; ¿Y tú? Ni rastro.Tempanos de hielo como base tengo y el cuello duro y helado como cemento.Estornudos colapsan mis nasales de guturales ruidos y mocos aplastantes.

Menuda cara de imbécil debo de llevar para q tú me vengas a jorobar,como tardes más a la mierda te voy a enviar, o llegas o me voy ya y para quedar no me vuelvas a llamar.

todo esto y mucho mas en... www.poesiakalimotxera.nireblog.com

Y se rascó la cabeza
¿Qué quería decir aquello?
“El arte es un antidestino”.
Y se la volvió a rascar.
¿El arte no es acaso
destino de artistas?
De papeles llenó la maleta.
Con fuerza latía su corazón-tintero.
Y salió, con lo puesto,
desvistiéndose al calor de la luna,
dejando tras su grácil silueta
un reguero de vergüenzas.
Ya no las quería.
Así, desprovisto de autocensuras,
ligero como los versos
sin mayores pretensiones.
No andaba, mas bien volaba
-cual barco pirata de Espronceda-
hincándole el diente al camino,
saboreando paisajes,
relamiéndose entre las nubes.
Y todo ello...
... rumbo a su destino.

El arte considerado como ciencia no es cuetión del azar, no se consigue por mera casualidad sino de arduo trabajo con el uso de técnicas y elementos adecuados. Y en el arte de escribir no importa el destino o meta que nos hayamos forjado (es lo más sencillo), lo q realmente importa es el camino andado, la finaliad por lo que se ha escrito. Y ello requiere de ciertos conocimentos; pero que tambien aporta una mayor madurez y comprensión tanto de lo q se escribe como de lo q se lee.

Siempre nos quedará la esperanza de personas q no se dejan avasallar por el miedo a aprender ni seducidas por la comodidad y facilidad q un mundo insustantical ofrece.

Esos grandes héroes anónimos del día a día, a los q podríamos aspirar todos con un poco de paciencia, humildad y ganas- quizás evitando así males mayores- són los q con su tesón y ganas hacen con su práctica que la escritura sea un verdadero arte

Ya se apaga la noche,
ya cae la oscuridad
Las calles desiertas,
y tú en ellas sola estaś.
Turbios tiempos acechan
en la tierra del olvido,
donde nadie recuerde,
donde nadie se aparece.

Oscuro anhelo de mis deseos
dulce tormento de mi ego.
Porqué tanto desprecio,
o acaso me crees inmune a tus venenos.
qué debo hacer para merecer tus desvelos

Vivo sin vivir en mi,
muero sin poder morir,
no me prives de tu vista
porqué sin ti no puedo.
sin ti yo muero

Atrapado en un infierno
me encuentro,
de cuya llave
solo tu eres la dueña
Tuya es la clave
para acabar con mi sufriento
despiertame de este sueño
o encierrame con la llave dentro

Cada una de las obras maestras es una purificación del mundo, pero su enseñanza común es la de la existencia, y la victoria de cada artista sobre su servidumbre converge en un enorme despliegue, el del arte sobre el destino de la humanidad. El arte es un anti-destino.

(Las Voces del Silencio, André Malraux)

La obra del artista es su victoria sobre la fatalidad, un rescate de la muerte.

(La Metamorfosis de los Dioses, André Malraux)

La emoción no dice yo… uno se encuentra fuera de sí.
La emoción no es del orden del yo sino del acontecimiento.
Es muy difícil captar un acontecimiento pero no creo que esa captación implique la primera persona.
Habría que recurrir más bien como hace Maurice Blanchot a la tercera persona cuando dice que hay más intensidad en la proposición
“el sufre” que en “yo sufro”.

Guilles Deleuze

La Conexión Bastarda, reducto cultural, resistencia armada de palabras, antagonismo de la dictadura de la vacuidad, oh clandestino azote implacable del apoltronamiento neuronal, de los michelines ideológicos, acicate para la apertura de mentes dementes a la par que racionales, paladines de la libre creatividad, estandartes del placer de contar, buscadores de diamantes, perseguidores del onanismo estilístico. La Conexión Bastarda organiza un fin de semana que ni el Literaktum con las piernas best seller de Espido puede hacer sombra, donde el mercantilismo brilla por su ausencia allí estará la Conexión, donde el tequila reparte amor en abrazos de versos de colores allí estará la Conexión. Saltando de noche en prosa, esquivando controles policiales, edificando bellisimas personas, sacando el pincel para la malicia ocasional, regodeandonos, afilando el colmillo, estrechando la mano, paladeando nutritivos momentos. Allí estará la Conexión Bastarda... ¿estarán las chicas de buen leer?

Hablando de poesía, para mí hablando de muchas otras cosas, o en general hablando de escritura, algunos lo tienen claro. Para mi no lo está tanto aunque intuyo que sería preferible hablar desde dentro, siempre así: contar lo propio. Allí está lo diferente y lo que se puede compartir. Utilizar las formas sin duda pero siempre como medio para ser más claro, comunicar, y evitando convertirlas en un fin. A mi no me gustan los disfraces prefiero el desnudo mil veces, a través de él puedo descubrir cosas propias, entender otras y evitarme crear modelos falsos a seguir: el disfraz es un engaño.
A veces me han contado que la escritura desde dentro es una terapia, con ese aire peyorativo que algunos adjudican a las terapias. Con esa media sonrisa de quién se cree muy sano mentalmente o con esa condescendencia de haber superado esa fase. Creo que la escritura es una herramienta para entenderse uno mismo, en primer lugar, y compartirlo con otros para llegar a entenderse mejor. Creo también que nunca se debe perder la perspectiva individual, de dentro y hacia adentro, por que al final y al principio también, siempre estamos solos. Aunque nos creemos constantemente recursos e ilusiones para que parezca lo contrario.
Y desde la soledad, desde la angustia o de la carcajada pretendo ser más consciente de lo que soy, esa es mi tarea. Os dejo con, Ángel González, que lo explica mejor que yo.

Manu

A LA POESÍA

Ya se dijeron las cosas más oscuras.
También las más brillantes.
Ya se enlazaron las palabras como
Cabellos, seda y oro en una misma trenza
—adorno de tu espalda transparente—.
Ahora,
Tan bella como estás,
recién peinada,
quiero tomar de ti lo que más amo.
Quiero tomarte
—aunque soy viejo y pobre—
no el oro ni la seda:
tan solo el simple, el fresco, el puro
(apasionadamente), el perfumado,
el leve (airadamente), el suave pelo.
Y sacarte a las calles,
Despeinada,
Ondulando en el viento
—libre, suelto, a su aire—
tu cabello sombrío
como una larga y negra carcajada.

Ángel González

No es mi estilo el ponerme así, pero yo soy yo y mis circunstancias, y cuando las circunstancias son una tocada de cojones dignas de tu peor enemigo... cuando ello sucede las cláusulas son obligacionales circunstanciales que saltan a la palestra y sacan brillo a sus dotes de mando. Cuando ellos provocan como el que más, colocando culitos empotrables en primera línea de batalla, para llevar o comer allí en besos negros, rosas o de 4 estaciones, dejando nuestra dignidad a los pies de los caballos... Cuando todo ello sucede y estalla en tu cara pringando tus morros de tomate es licita todo tipo de respuesta, con dedos transformados en negras pezuñas el corte de mangas queda mas vistoso. Acción lleva a reacción y escupes tu mala ostia partida en porciones. Bizarra manera de tratar al cliente, las ansias de reventar el garito es el pan nuestro de cada día cuando uno sufre en sus propias carnes el holocausto alimenticio. Dejarse de pedanterías y dedicaros un CABRONES para los que mueven los hilos de esa pizzería, mucho empotrar y pocas nueces y pártasela usted mismo. Vagando anduvimos por las calles, en busca de una utopía llamada servilleta. Pero todo ello nos hará célebres, gracias a la indignación que nos azuzó. Mañana, con una foto nuestra tras de si, abrirá el telediario un corbatudo, la fama se la deberemos a hijoputas con piel de cordero, fariseos de la mozarella.

www.poesiakalimotxera.nireblog.com

...presentaros a algunas de las plumas virtuosas de este blog.

De izquierda a derecha:
Maite, Mertxe, Gloria, Manu, Ander, Jabi y Jorge