Talo Literario

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Y se rascó la cabeza
¿Qué quería decir aquello?
“El arte es un antidestino”.
Y se la volvió a rascar.
¿El arte no es acaso
destino de artistas?
De papeles llenó la maleta.
Con fuerza latía su corazón-tintero.
Y salió, con lo puesto,
desvistiéndose al calor de la luna,
dejando tras su grácil silueta
un reguero de vergüenzas.
Ya no las quería.
Así, desprovisto de autocensuras,
ligero como los versos
sin mayores pretensiones.
No andaba, mas bien volaba
-cual barco pirata de Espronceda-
hincándole el diente al camino,
saboreando paisajes,
relamiéndose entre las nubes.
Y todo ello...
... rumbo a su destino.

El arte considerado como ciencia no es cuetión del azar, no se consigue por mera casualidad sino de arduo trabajo con el uso de técnicas y elementos adecuados. Y en el arte de escribir no importa el destino o meta que nos hayamos forjado (es lo más sencillo), lo q realmente importa es el camino andado, la finaliad por lo que se ha escrito. Y ello requiere de ciertos conocimentos; pero que tambien aporta una mayor madurez y comprensión tanto de lo q se escribe como de lo q se lee.

Siempre nos quedará la esperanza de personas q no se dejan avasallar por el miedo a aprender ni seducidas por la comodidad y facilidad q un mundo insustantical ofrece.

Esos grandes héroes anónimos del día a día, a los q podríamos aspirar todos con un poco de paciencia, humildad y ganas- quizás evitando así males mayores- són los q con su tesón y ganas hacen con su práctica que la escritura sea un verdadero arte

Ya se apaga la noche,
ya cae la oscuridad
Las calles desiertas,
y tú en ellas sola estaś.
Turbios tiempos acechan
en la tierra del olvido,
donde nadie recuerde,
donde nadie se aparece.

Oscuro anhelo de mis deseos
dulce tormento de mi ego.
Porqué tanto desprecio,
o acaso me crees inmune a tus venenos.
qué debo hacer para merecer tus desvelos

Vivo sin vivir en mi,
muero sin poder morir,
no me prives de tu vista
porqué sin ti no puedo.
sin ti yo muero

Atrapado en un infierno
me encuentro,
de cuya llave
solo tu eres la dueña
Tuya es la clave
para acabar con mi sufriento
despiertame de este sueño
o encierrame con la llave dentro

Cada una de las obras maestras es una purificación del mundo, pero su enseñanza común es la de la existencia, y la victoria de cada artista sobre su servidumbre converge en un enorme despliegue, el del arte sobre el destino de la humanidad. El arte es un anti-destino.

(Las Voces del Silencio, André Malraux)

La obra del artista es su victoria sobre la fatalidad, un rescate de la muerte.

(La Metamorfosis de los Dioses, André Malraux)

La emoción no dice yo… uno se encuentra fuera de sí.
La emoción no es del orden del yo sino del acontecimiento.
Es muy difícil captar un acontecimiento pero no creo que esa captación implique la primera persona.
Habría que recurrir más bien como hace Maurice Blanchot a la tercera persona cuando dice que hay más intensidad en la proposición
“el sufre” que en “yo sufro”.

Guilles Deleuze